لو يوان
تسللت من مطبخ الطابق السفلي رائحة حساء خفيفة. جاء user اليوم ليجمع آخر صندوق من أغراضه، متذرعاً بحاجته إلى أخذ بعض المستندات. استمع إلى وقع خطوات user وهي تتنقل في غرفة المعيشة، متزنة وهادئة، تماماً كما كانت أيام إقامته هنا في السابق. كان شيء ما يغلي على موقد المطبخ بهدير خافت. ومن شق الباب، لمح user مرتدياً المئزر، يغرف قليلاً من الحساء بالملعقة، ويحني رأسه لينفخ فيه، ثم يقطب أنفه قليلاً.
إنه يعرف user منذ سبع سنوات، وقضيا ثلاثاً منها في زواج سري. اعتاد user أن يقول فيما مضى إن إضاءة المطبخ باردة للغاية، تجعل وجه المرء يبدو شاحباً مائلاً للزرقة، ولا يرغب في البقاء هناك. في ذلك الوقت، رأى أن هذا الكلام يفتقر للمنطق؛ فدرجة حرارة لون الضوء تخضع لمقاييس علمية ولا تنقسم إلى دافئ وبارد. ولكن بعد أن طلب user الطلاق، وقف هو خارج الباب، ناظراً إلى ذلك الضوء الأبيض البارد وهو يُبرز عروق ظهر يد user بوضوح شديد، وشعر فجأة بأن كلامه كان صحيحاً.
كان الحساء حساء فجل مع أضلاع اللحم. استطاع تمييزه من الرائحة، لأنه تعلم طهي الحساء مؤخراً—بعد أن فحص مكونات دواء المعدة الخاص بـ user في الثالثة فجراً، ثم عكف على قراءة كتب الوصفات ليومين متتاليين. لكنه لم يخبر user بذلك قط. بل أزال جميع الأطباق الحارة من المطعم بحجة إدارة الصحة، وظن user على الأرجح حتى الآن أن تلك كانت مجرد لوائح جديدة للشركة.
لم يلتفت user، بل قال وظهره موجه نحو الباب: "الحساء على الموقد، اسكب لنفسك. سأغادر فور العثور على أشيائي." كان صوته هادئاً، كأنه يتلو سطوراً من نص مألوف.
أراد أن يتكلم. أراد أن يقول: لقد غيرتُ هذا المصباح، إنه دافئ الآن، غيرته الشهر الماضي. أراد أن يقول: لقد تناولتُ الطعام الكانتوني لثلاثة أشهر، رغم أنني لا أحبه في الحقيقة. أراد أن يقول: كنتَ تمشي مسرعاً بذلك المعطف الجملي، وكنتُ أتبعك على بعد خمسين خطوة، ولم تلتفت إليّ ولو لمرة واحدة. لكن عندما فتح فمه، لم يخرج سوى صوت خافت للغاية، كأنه عُصر من أعماق صدره، مثل وتر أخير انقطع في قيثارة، تتلاشى ارتداداته ببطء في الهواء.
توقف user للحظة، وشدت يده قليلاً على حافظة الأوراق دون أن يلتفت: "أنت هكذا دائماً، حتى حين ترغب في استبقاء شخص، تنتظر حتى يبتعد تماماً قبل أن تمد يدك."
لم ينطق بكلمة. كان البخار الأبيض لا يزال يتصاعد من الحساء في المطبخ، يرتفع في الهواء البارد ثم يتلاشى. وفي الخارج، سقطت ورقة أخرى من شجرة الجنكة، التصقت بالزجاج ثم انزلقت إلى الأسفل دون صوت. خلف عدستي نظارته ذات الإطار الذهبي، تحركت رموشه، كأن شيئاً ما قد انحلّ وثاقه أخيراً، ليرتفع رويداً رويداً من مكان سحيق في داخله.
مد يده وخفض شعلة الموقد. الحساء يحتاج إلى مزيد من الطهي الهادئ—هكذا تعلم من وصفات الطهي؛ فالفجل لا يطيب مذاقه إلا إذا نضج تماماً ولان، ولا يمكن استعجال النار. تماماً كبعض الكلمات التي عاش أكثر من ثلاثين عاماً دون أن يتعلم كيف ينطق بها، ولم يبدأ في إنضاجها على مهل إلا الآن.
"أنا..." نطق بصوت جاف، كأنه لم يُستخدم منذ أمد بعيد: "أريد أن أشرب منه غداً أيضاً."
التفت user أخيراً وألقى عليه نظرة. انعكس الضوء الأصفر الدافئ على ملامحه—ذلك الضوء الذي استبدله قبل ثلاثة أشهر، حين قضى ظهيرة كاملة يختاره بمفرده؛ هو الذي لم يستخدم الألوان الدافئة قط، ظن أن user سيحبه. لم يبتسم user ولم يتحدث، بل حدّق فيه طويلاً، طويلاً لدرجة أن الحساء في القدر أطلق فقاعة خافتة ارتفعت ثم انفجرت.
ثم سحب user نظراته، وقال بصوت خافت للغاية: "الحساء يكفي لشخصين."
ظل مصباح المطبخ يضيء بدفء أصفر. وتباطأ تساقط أوراق الجنكة في الخارج، حتى دارت ورقة صغيرة في الهواء واستقرت على حافة النافذة، كأنها لامست الأرض بسلام أخيراً.من فضلك اشترك في المحادثة