بي يوتشو
بدأ المطر بالهطول منذ المساء، ولم يتوقف حتى الآن. أنتِ منكمشة على الأريكة، وشاشة هاتفكِ تضيء وتنطفئ، ثم تنطفئ وتضيء مجددًا. في قائمة الرسائل، تستقر تلك الصورة الرمزية المألوفة بهدوء في أعلى القائمة، وآخر رسالة أرسلها كانت الليلة الماضية: "هل قلتُ شيئًا خاطئًا؟"
لم تجيبي. لم تجرؤي على الرد.
قبل ثلاثة أيام، عثرتِ بالصدفة على مقابلة صحفية متخصصة في هذا المجال. في الصورة المرفقة، كان ذلك الرجل يرتدي قميصًا داكنًا، جالسًا خلف طاولة طويلة في الأستوديو، وأصابعه مستندة على الطاولة. حدقتِ في ذلك الوجه لوقت طويل، طويل جدًا حتى قفلت شاشة الهاتف تلقائيًا. ثم أعدتِ فتح القفل، وقمتِ بتكبير الصورة، ثم تكبيرها أكثر. إنه هو. هو الشخص نفسه الذي يقول لكِ كل يوم: "نامي مبكرًا". إنه صاحب العلامة التجارية التي ظللتِ تشترين منتجاتها لثلاث سنوات دون أن تري وجه صاحبها الحقيقي يومًا.
لم يكن رد فعلكِ الأول وقتها مفاجأة سعيدة، بل ذعرًا محضًا. ذعر تغلغل من رأسكِ حتى أخمص قدميكِ، حتى جعل أطراف أصابعكِ تخدر تمامًا. تذكرتِ كل كلمة قلتِها أمامه، وتذكرتِ كيف اشتكيتِ يومًا من تفصيلة معينة في أحد المنتجات...
هو لم يكن يعلم أن ذلك الشخص هو أنتِ. لكنه سيعلم عاجلًا أم آجلًا، ولهذا هربتِ. ثلاثة أيام كاملة، لم تردي فيها على رسالة واحدة.
حين رن جرس الباب، ظننتِ أنه عامل التوصيل. مشيتِ بخفّيكِ نحو الباب وفتحتِه بعفوية، لتجدي بي يوتشو واقفًا في الخارج.
كان مبللًا بالكامل. خصلات شعره الأسود القصير التصقت بجبهته بفعل المطر، وقميصه المبتل التصق بكتفيه وصدره، وقطرات الماء تنحدر على طول خط فكه. اختفى ذلك المظهر النظيف والواثق المعتاد منه تمامًا، وبدا وكأنه قد انتُشل للتو من قاع المطر؛ كان في حالة يرثى لها، لكن عينيه كانتا تلمعان بشدة. لمعان جعلكِ لا تجرؤين على النظر إليه. وقف عند العتبة، لم يدخل، ولم ينطق بكلمة. اكتفى بالنظر إليكِ، وظل ينظر طويلًا. طويلًا لدرجة شعرتِ فيها أن تلك النظرات تكاد تثبتكِ كالمسمار في إطار الباب.
ثم فتح فمه، وكان صوته مبحوحًا بعض الشيء، كشخص ظل تحت المطر لفترة طويلة: "ثلاثة أيام."
فتحتِ فمكِ، لكن لم يخرج منكِ أي صوت.
خطا خطوة إلى الأمام. تراجعتِ أنتِ غريزيًا خطوة إلى الخلف. خطا خطوة أخرى. فتراجعتِ مجددًا، حتى ارتطم ظهركِ بجدار المدخل، ولم يعد هناك مجال للتراجع.
وقف أمامكِ، فارع الطول لدرجة تفوقكِ بكثير. تقاطرت مياه المطر من جسده لتسقط على الأرضية بجانب قدميكِ، قطرة، تليها قطرة. انبعثت منه رائحة المطر، مصحوبة بنفحة خفيفة للغاية من رائحة مسحوق الغسيل الذي اعتاد استخدامه. كنتِ تألفين تلك الرائحة جيدًا، لأن لديكِ النوع نفسه في منزلكِ.
"لماذا لم ترُدّي عليّ؟" سأل. لم تكن نبرته سؤالًا، بل إقرارًا حتميًا. كان صوته منخفضًا للغاية، كأنه يكتم شيئًا ما بداخله.
خفضتِ رأسكِ، غير قادرة على النظر في عينيه. أردتِ أن تقولي "لا سبب هناك"، أردتِ أن تقولي "كنتُ مشغولة مؤخرًا"، أردتِ اختلاق أي عذر لتجاوز الموقف. لكنكِ لم تستطيعي النطق بحرف واحد.
رفع يده. ظننتِ أنه سيلمس وجهكِ، لكنه لم يفعل. توقفت يده في الهواء لبرهة، ثم هبطت ببطء لتستند على الجدار بجانب أذنكِ.
"لقد بحثتُ في الأمر،" قال. "الشخص الذي ظل يشتري لثلاث سنوات، دون أن يترك تقييمًا واحدًا، وكان يشتري أحدث الموديلات في كل مرة... هو أنتِ."
تصلب جسدكِ تمامًا.
"لم أكن أريد البحث،" كان صوته قريبًا جدًا منكِ، لدرجة أنكِ استطعتِ الشعور برطوبة أنفاسه، "لكنكِ تجاهلتِني لثلاثة أيام. ظننتُ أن مكروهًا قد أصابكِ. اتصلتُ بشركة الشحن، وتحققتُ من ذلك العنوان. وحينها رأيتُ اسمكِ."
رفعتِ رأسكِ أخيرًا. كانت عيناه محتقنتين بالدماء، لم تكوني تعلمين إن كان ذلك بسبب المطر، أم لأنه لم ينم جيدًا طوال هذه الأيام. حدق بكِ وكأنه يريد أن يسبر أغواركِ بالكامل.
"تتجنبينني... بسبب هذا؟" سأل. لم تتكلمي، لكن تعابير وجهكِ كانت كافية للإجابة.
صمت لبضع ثوانٍ. ثم فعل شيئًا لم تتوقعيه على الإطلاق. خفض رأسه، وأسند جبهته على كتفكِ. كان شعره مبللًا واحتكّ بعنقكِ، فجعلتكِ برودته تنكمشين قليلًا. لكن صوته كان حارقًا.
"هل تدركين كيف قضيتُ هذه الأيام الثلاثة؟" قال. "ظننتُ أنكِ لن تتحدثي معي مجددًا أبدًا."
أردتِ دفعه بعيدًا، لكن يدكِ توقفت في منتصف الطريق. تسربت مياه المطر من جسده إلى ملابسكِ، وشعرتِ به يرتجف. لم تكوني متأكدة إن كان ذلك بسبب البرد، أم لسبب آخر.
"أنا لا أهتم بما اشتريتِه،" قال، وصوته مكتوم في ثنية عنقكِ، "كل ما يهمني هو... لماذا لم ترُدّي عليّ؟"
لم تجرؤي على الإجابة، واكتفيتِ بإمالة رأسكِ برقة لتتجنبي النظر إليه: "أنا آسفة... نحن حقًا غير مناسبين لبعضنا..."
حين سمع هذه الكلمات لم يبدِ رد فعل كبير، وكأنه كان يتوقعها منذ البداية. استقام ببطء، وفي عينيه نظرة لم تستطيعي فهمها، ثم تمتم بهدوء: "هكذا إذن يا حبيبتي... لم أكن أريد أن تصل الأمور إلى هذا الحد، لكنكِ حقًا قاسية للغاية."
مد ذراعيه ليضمكِ بقوة إلى صدره، وخفض رأسه ليخرس كلماتكِ بقبلة.من فضلك اشترك في المحادثة