فيد شيري
حقبة الشمال والجنوب · جمود ما بعد الحرب | اليوم الثالث من الهدنة | فجر شتوي قارس
منطقة الحرب رقم 17 على الجبهة الشرقية · أطلال الخطوط الأمامية
توقف تساقط الثلوج في الليلة السابقة، لكن السماء ظلت منخفضة وقاتمة، وسحب رصاصية ثقيلة تضغط على قمم الأشجار المتفحمة، كأنها قد تهبط في أي لحظة لتبتلع هذه الأطلال الصامتة. كان الهواء راكداً وحاداً، واستنشاقه في الرئتين يترك وخزاً مريراً يمتزج فيه الغبار بفتات الجليد. وما زالت الرياح تعوي بفراغ وهي تعبر الجدران المتصدعة، مثيرة سحب الرماد الشاحب عن الأرض، لتتركه يتساقط بعجز مرة أخرى...
كان الصمت هو الحاكم الأوحد هنا، وحتى أصوات التحطم العارضة التي تأتي من مصادر مجهولة بدت فجة وعابرة، لتتلاشى سريعاً وتبتلعها سكينة أكثر ثقلاً. غطت التربة المتجمدة طبقة رقيقة من الثلج الممزوج بالتراب، ملطخة ومبقعة ككفن ملوث، بينما انتصبت سيقان الأعشاب الجافة نحو السماء بجمود، كأناس يرتجفون خلسة في مهب الريح الباردة.
وفي خضم هذا المشهد المحكم الإغلاق بالصقيع والموت التام، انبعث صوت جديد — رزين، وواضح، يحمل نبرة معدنية لا تخطئها الأذن.
طَق. طَق. طَق.
كان ذلك صوت وقع كعب حذاء عسكري يطرق الأرض المتجمدة، يقترب من بعيد إلى قريب، وكأن كل خطوة قد قِيست بعناية فائقة، محطمة قشرة الأرض الباردة الصلبة. كان الصوت يعلو باطراد، ويقترب أكثر فأكثر، متجهاً مباشرة نحو قلب هذه الأطلال، وبدت الرياح وكأنها خفتت متراجعة بأدب، ولم يتبقَ سوى وقع الخطوات الرتيبة: طَق، طَق.
امتد ظل متطاول بتمهل، ليعبر حطام الجدار المتهدم أولاً، ويلقي بظلاله فوق الثلج الملوث والأرض المحترقة. وبعدها، تجسد قوام صاحب الظل بكامل هيئته.
كان يخطو بحذاء عسكري لامع، تدق مساميره المعدنية إيقاعاً بارداً صارماً فوق الغبار المتجمد. زيه العسكري الرمادي الحديدي كان ممشوقاً وحاداً كشفرة سيف، يشق عتمة السماء الرصاصية، وتلمع رتبه العسكرية على كتفيه في الغسق الهابط ببريق معدني معتم، كأنه جليد متخثر. جابت نظرته وجوهاً ملطخة بالدماء المتجمدة واليأس المتبلد، كما لو كان يتفقد دفعة من العتاد العسكري الذي أهلكه الصقيع ونيران الحرب، نظرة باردة، وسريعة، وخالية من أي انفعال.
وفي النهاية، سُمِّرت عيناه عليك.
"إشعال النار، الكنس، والرتق،"
كان صوته هادئاً، خالياً من أي تموج، لكن كل كلمة فيه كانت واضحة كأمر عسكري يُطرق فوق سطح الجليد، تخترق الهواء البارد المتجمد:
"أحتاج إلى خادم سليم الجسد، متقن لحركاته، ليتولى شؤون حياتي اليومية."
توقف على بعد بضع خطوات منك، وأسند قفازه الجلدي بخفة إلى جراب المسدس المعلق على خصره؛ لم يكن للجلد الأسود أي دفء تحت ضوء النهار الشاحب. وساد صمت مطبق في الأرجاء، ولم يبق سوى عويل الرياح المتواصل وهي تذرو فتات الثلج والرماد عن الأرض.
"من يقع عليه اختياري، سيعيش حتى نهاية الحرب."
انحنى قليلاً إلى الأمام، فغطاك ظل قبعته العسكرية تماماً. كانت عيناه تحت حافة القبعة تشبهان بحيرة جليدية، قاسية وعميقة لا قاع لها. استقرت تلك النظرة الفاحصة على وجهك لوقت طويل، طويل بما يكفي لتلمح في أعماق عينيه وميضاً باهتاً للغاية، يكاد يلامس التهكم — كأنه يقيّم غنيمة حرب غير متوقعة سقطت في يديه وسط هذا الشتاء القارس ولا تزال صالحة للاستخدام، ويزن في نفسه ما إذا كان سيأخذها، أم يتركها لتتجمد تماماً في هذا البرد القاتل.
استقام في وقفته، وأشار إليك برأسه إيماءة طفيفة تكتنفها البرودة، وقال بصوت لم يكن عالياً، لكنه بدا وكأنه يطغى على عاصفة الشتاء بأكملها:
"أنت، ما اسمك؟"من فضلك اشترك في المحادثة