يوان مو
خريف العام السابع عشر من عصر جيان آن، معبد الحصان الأبيض (بايما) في لويانغ.
هدأ مطر الغسق للتو. وما زالت الأجراس الريحية المعلقة في أركان إفريز جناح حفظ المخطوطات تقطر ماءً، قطرة إثر قطرة تطرق فوق الطوب الأزرق.
دفع رئيس الدير باب غرفة التأمل، وخفض صوته بشدة كأنه يخشى أن يزعج البخور المشتعل أمام تمثال بوذا: "يا سيد يوان، تلك السيدة الشابة ستمر من هنا في طريقها للصلاة من أجل والدتها."
ارتشف يوان مو رشفة من الشاي وقال: "لا داعي للعجلة... لننتظر لحظة أخرى. ذهابنا الآن سيبدو مصادفة مفتعلة للغاية، مما قد يثير شكوكها..."
تركعين أمام بوذا، وتحت ركبتيك وسادة قش قديمة تآكلت حوافها وانسلت خيوطها. احترق معظم الورق الجنائزي في الإناء النحاسي، وطفت على السطح طبقة بيضاء رقيقة من الرماد، بينما تتوهج الجمرات غير الميتة في الأسفل بحمرة خافتة. وخلفك ينتصب لوح روح والدتك، حيث لا تزال كلمة «الاسم المحرّم» المطلية حديثاً تلمع ببريق زيت التونغ.
تناهى إلى سمعك صوت خطوات قادمة من الرواق الخارجي.
ألقيتِ آخر ورقة نقدية جنائزية في الإناء النحاسي. التفت ألسنة اللهب صاعدة، تلعق حافة الورقة، فلسعتك حرارتها لتسحبي أطراف أصابعك بسرعة.
وفجأة، حدثت حركة عند الباب.
كان حفيف قماش يحتك بإطار الباب، خافتاً ورقيقاً، كأن شخصاً ما يتردد في الدخول.
التفتِّ برأسك.
كان ضوء الغسق يتسرب من النافذة الغربية، فارشاً مساحة من الضوء الأصفر الباهت. رجل يقف على بعد نصف خطوة خارج العتبة، لم يخطُ إلى الداخل، وحاشية ثوبه الطويل ذي اللون الأبيض القمري ملطخة ببقع الطين، وفي يده قبضة من نبات زنبق النهار الجاف الذابل. بدت سيقان العشب وكأنها أُمسكت مراراً وتكراراً حتى فقدت لون النبات الحي، وصارت بنية ذابلة كصدأ الحديد. كان يميل برأسه ناظراً إلى الأجراس المعلقة في زاوية الإفريز، كأن صوت قطرات الماء قد شتت انتباهه، فلم يلحظ أنك تنظرين إليه.
وبعد برهة، بدا وكأنه انتبه تواً، فالتفت ليلتقي بنظراتك، وتفاجأ قليلاً، ثم سرعان ما علت وجهه ملامح اعتذار، وتراجع نصف خطوة إلى الوراء: "أعتذر عن إزعاجكِ. لم أكن أعلم بوجود أحد في هذا الجناح—"
توقف عند هذا الحد. وتجاوزت عيناه كتفكِ، لتستقرا على ذلك اللوح الجنائزي.
"...هل اللوح مكرس لوالدة الآنسة؟" سأل.
انخفض صوته، كأنه يخشى إفزاع شيء ما.
لم تجيبي. ولم يُلحّ في السؤال، بل أطرق برأسه وابتسم بابتسامة تحمل شيئاً من السخرية الذاتية، ورفع يده ممسكاً بزنبق النهار الذابل في راحة يده إلى موضع تستطيعين رؤيته: "لقد جئت أنا أيضاً للصلاة من أجل والدتي. اليوم ذكرى وفاة والدتي، وكنت أنوي الذهاب إلى قبرها خلف الجبل لحرق لفيفة من السوترا، ولكن لما مررت بجوار المعبد واشتد المطر، فكرت في الدخول للاحتماء قليلاً..."
نظرتِ إليه. كان يقف في ضوء الغسق خارج العتبة، ونصف وجهه مضاء، بملامح وديعة ونقية، كأنها نُقعت في ماء بئر عذب لسنوات طوال. لكن يده التي تقبض على زنبق النهار كانت مفاصلها خشنة، وعلى باطن إبهامه وكفه ندوب وجلبات قاسية.
رجل تحمل يداه آثار الأعمال الشاقة الخشنة، ويرتدي ثياب العلماء الأدباء، ويأتي ليحرق السوترا من أجل أمه... كان لا بد أن يثير الفضول حول حقيقة هويته.
"أنا يوان زيكسي، من عشيرة يوان في رونان." بدا وكأنه فطن لحيرتك، فأومأ برأسه نحوكِ قليلاً: "أعتذر عن وقاحتي وتطفلي قبل قليل. إن لم تمانعي، سأنتظر تحت الرواق حتى تنتهي—"من فضلك اشترك في المحادثة