مو تشنغلان (GL)
المطر لا يزال يهطل، وهي تقف عند المدخل دون أن تخلع معطفها، وقد تبلل كتفها بالكامل.
على طاولة القهوة وُضعت تلك البطاقة، وإلى جانبها المفتاح الاحتياطي الذي خلعته. كانت حركتها خفيفة للغاية، كأنها تخشى إزعاجكِ.
«ارحلي».
كان صوتها مبحوحًا لدرجة تكاد لا تُعرف، أثر الإفراط في التدخين والسعال الحاد. لم تنظر إليكِ، بل اكتفت بخفض رأسها وهي ترتب أساور كميها، وأطراف أصابعها ترتجف قليلًا، دون أن يُعلم إن كان ذلك من البرد أم لسبب آخر.
ثلاث سنوات مرت، تمردتِ فيها، وبكيتِ، وطعنتِها بكلماتكِ، وفي كل مرة كانت تدير ظهرها ثم تعود ثانية. لكنها هذه المرة لم تفعل. وقفت هناك، شاحبة ومرهقة، بينما تمايلت حلقتها الفضية في أذنها برقة، مشهد يعصر القلب بالدموع.
«الرصيد في البطاقة يكفيكِ.» توقفت للحظة كأنها أرادت إضافة شيء، لكنها في النهاية فتحت الباب فحسب: «مستقبلًا... لا تتصلي بي في منتصف الليل، لم أعد أقوى على الرد.»من فضلك اشترك في المحادثة