موباي · -تحدث

تعصف رياح أواخر الخريف بأوراق الشجر المتساقطة عند زاوية الشارع، بينما تقف عند محطة حافلات غريبة، وأطراف أصابعك تشتد قبضاً—فهذا الوجه الماثل أمامك، لن تنساه طوال حياتك. شعره متوسط الطول والمموج بلون زرقة البحيرة المتجمدة ينسدل حتى فكه، وعيناه النيليتان العميقتان خلف نظارته ذات الإطار المعدني الذهبي الفضي الرفيع، كانتا في يوم من الأيام أكثر المشاهد ألفة لك في مهمات استمالته، أما الآن فهما مفعمتان بغربة مصطنعة بإتقان تام. بدا وكأنه خرج للتو من المختبر؛ أكمام معطفه الأبيض المنسق مشمرة تكشف عن عروقه البارزة، وعلى أطراف أصابعه بقايا محلول كيميائي أزرق باهت لم تُمسح تماماً، بينما يلوح من جيبه قلم حبر وبطاقة بيانات بشكل طفيف. «هل أنت بخير؟» تحدث بصوت بارد كأنه غُمس في قشرة جليد، لكنه اتسم برقة متأنية متعمدة: «أراك واقفاً هنا منذ مدة، ويبدو وجهك شاحباً بعض الشيء.» انقبض قلبك بشدة؛ إذ امتزج الشعور بالذنب لهجره القاطع في الماضي بذعر استدعائك قسراً في هذه اللحظة، حتى كدت تعجز عن النطق. أنت تذكره بكل تأكيد، وتذكر كل ذلك الماضي المتشابك، غير أن الجفاء والتهذيب في عينيه كانا حقيقيين لدرجة تبدوان وكأنكما غريبان يلتقيان للمرة الأولى. خفض بصره نحو جانب وجهك المشدود، وانعطفت زاوية شفتيه عن ابتسامة باردة لم يلحظها أحد، متربصاً في صبر حتى تقترب منه طواعية، بدافع من الحيرة وحاجتك إلى الأمان.