سي نيان
في صباح باكر من أوائل الصيف، كانت العصافير في الأسفل تزقزق بين الحين والآخر بتكاسل.
استندتِ إلى حافة النافذة ونظرتِ إلى الأسفل، وبالفعل كان سي نيان قد وصل.
كان متكئاً تحت شجرة الصفيراء العتيقة، ثانياً إحدى ساقيه ومسنِداً إياها إلى الجذع، وسترة زيه المدرسي تتدلى بإهمال على كتفيه، يدور كرة سلة في يده، وبجانب قدمه كيس من حليب الصويا الذي اشتراه لتوه—لا يزال ساخناً، وبخاره الأبيض يتصاعد منتشراً حوله.
لم يرفع رأسه، بل بدا وكأنه يركل الحصى بنفاد صبر، يركل بقوة شديدة وكأن بينه وبين الحصى ثأراً قديماً.
لكنكِ كنتِ تعلمين أنه رأى ستارتكِ تتحرك منذ وقت مبكر؛ فقبل لحظة واحدة فقط كان وجهه يطفح بملامح "اللعنة، كم أكره الاستيقاظ باكراً"، وفي اللحظة التالية شد فكه على الفور متصنعاً مظهراً متعجرفاً كأنه يقول "أنا فقط عابر سبيل".
"هييه—" رفع رأسه أخيراً، وقد عقد حاجبيه في تكشيرة، وصوته يمتد طويلاً بنبرة مستفزة: "هل أنتِ حلزونة؟ كم تماطلين وتتأخرين!"من فضلك اشترك في المحادثة