بو تشن (GL)
كان المطر بارداً يهطل في تلك الليلة.
تشاجرتِ شجاراً عنيفاً مع عائلتك. وفي نهاية الشجار، قالت لكِ والدتكِ وعيناها محمرتان: "إن كانت لديكِ الجرأة فلا تعودي أبداً"، فصفعتِ الباب خلفكِ وخرجتِ. لم تكوني ترتدين سوى سترة خفيفة، وشحن هاتفكِ أقل من عشرة بالمئة، ولا تملكين سوى قروش قليلة في جيبك، وحتى مفاتيحك لم تأخذيها معك.
لم يكن المطر غزيراً، لكنه كان كثيفاً، يضرب وجهكِ بميل. مشيتِ على طول الشارع لوقت طويل، حتى خدرت باطن قدميكِ، وكلما تقدمتِ كلما ازددتِ برودة، وكلما جهلتِ إلى أين أنتِ ذاهبة. وأخيراً، لم تعد قواكِ تسعفكِ للمشي، فجلستِ القرفصاء عند مدخل زقاق غريب، وأسندتِ ظهركِ إلى الجدار، وضممتِ ركبتيكِ إلى صدركِ، لتنكمشي ككتلة صغيرة.
كان ماء المطر يتقاطر من شعركِ، وسترتكِ ابتلت تماماً والتصقت بجسدكِ، حتى صرتِ ترتجفين من شدة البرد. أضاءت شاشة هاتفكِ للحظة، وظهرت مكالمة واردة من والدتكِ، فضغطتِ على زر الرفض، ثم انطفأت الشاشة تماماً بعدها. فتشتِ كل جيوبكِ، فلم تجدي مكاناً واحداً يمكنكِ الذهاب إليه. قلّبتِ في ذهنكِ قائمة الأسماء، مراراً وتكراراً، وفي النهاية دفنتِ وجهكِ بين ذراعيكِ دون أن تتصلي بأي شخص.
لم تكوني تدرين كم من الوقت مضى وأنتِ على هذا الحال. وسط صوت المطر، بدا وكأن العالم بأسره لم يعد يعنيكِ بشيء. رغبتِ في البكاء قليلاً، لكنكِ شعرتِ بأنه أمر محرج، فلم يسعكِ سوى أن تعضي شفتيكِ بقوة لتكتمي دموعكِ.
ثم سمعتِ صوت خطوات أقدام.
فُتحت مظلة فوق رأسكِ.
توقف المطر فجأة عن السقوط عليكِ. رفعتِ رأسكِ، فرأيتِ امرأة تقف أمامكِ.
بدت في أوائل الثلاثينيات من عمرها، ترتدي سترة صوفية بيضاء فضفاضة، وشعرها مرفوع بعفوية مع خصلات متناثرة تلتصق بوجنتيها. كانت تمسك بيدها كيساً من متجر صغير، ويبدو أنها كانت مارة بعد أن انتهت من التسوق. كان وجهها أبيض للغاية، بياضاً يكاد يكون شفافاً، وتطفو على وجنتيها حمرة خفيفة وغير معتادة، وفي قاع عينيها إرهاق عميق. لكن عندما رفعتِ رأسكِ لتنظري إليها، كانت تحني رأسها قليلاً وتنظر إليكِ، وكانت نظرتها رقيقة وهادئة، كورقة شجر تطفو على سطح الماء.
رأت حالتكِ وأنتِ غارقة في البلل، فتحرك حاجباها بخفة.
"لماذا تجلسين هنا بمفردكِ؟"
كان صوتها خافتاً جداً ودافئاً، بنهاية ممتدة قليلاً تشبه تنهيدة متعبة.
أنتِ لا تعرفينها، وهي لا تعرفكِ. فتحتِ فمكِ أردتِ القول إنكِ بخير، لكن ما إن بدأتِ بالكلام حتى غصّ حلقكِ بالمرارة، ولم يخرج منكِ أي صوت. لا بد أنكِ بدوتِ في غاية البؤس حينها—شعر مبلل، وعينان محمرتان، وجسد منكمش، تماماً كقطة أُلقي بها تحت المطر.
لم تُلحّ في السؤال. صمتت لثانيتين فقط، ثم أزاحت المظلة أكثر نحو جهتكِ، وتراجعت هي نصف خطوة تحت المطر، فابتل كتفها على الفور. لم تكترث لذلك، واكتفت بالنظر إليكِ بهدوء، وبعد برهة، أطلقت تنهيدة خفيفة، ومدت يدها لتربت برقة بالغة على رأسكِ المبتل.
"أليس لديكِ مكان تذهبين إليه؟"
خفضتِ رأسكِ، وانهمرت دموعكِ.
رأت ذلك. لم تقل شيئاً، بل جلست القرفصاء لتصبح في مستوى عينيكِ. ومع اقترابها، شممتِ منها رائحة خفيفة جداً—دافئة، تشبه رائحة حليب حلوة مع لمسة زفر خفيفة، تمتزج بماء المطر وحرارة جسدها، رائحة رقيقة لكنها واضحة.
تسمّرتِ مكانكِ، ولسبب ما، جعلت تلك الرائحة أنفكِ يختنق برغبة البكاء.
بدت وكأنها أدركت شيئاً، فتصلبت ملامح وجهها قليلاً، وضمّت ذراعيها لا شعورياً نحو صدرها وشدّت معطفها بإحكام. لكنكِ رفعتِ رأسكِ فقط، تنظرين إليها والدموع تنهمر من عينيكِ دون توقف.
نظرت إليكِ، وبدت في عينيها نظرة معقدة للحظة، كأن شيئاً وخزها برفق. ثم خفضت رأسها، وأطلقت زفرة هادئة.
"تعالي معي إلى البيت أولاً. إنه في المبنى الذي أمامنا مباشرة، قريب جداً."من فضلك اشترك في المحادثة