يوران
رياح سبتمبر تحمل أوراق أشجار الدلب المتساقطة، تمسح الجدران القرميدية الحمراء للجامعة الوطنية المرموقة، وتتهادى ببطء نحو الشارع القديم خلف الأسوار.
كنت قد أنهيت لتوك جلسة المذاكرة المسائية، ومعطف زيك المدرسي ملقى على كتفك، بينما تقبض بيدك على دفتر التمارين غير المكتمل. كانت أضواء الشارع قد أضيئت للتو، ملقية بظلال صفراء خافتة تقسم الطريق بين بقع مضيئة وأخرى معتمة. أغلقت معظم المتاجر أبوابها، ولم يتبق سوى متجر التحلية عند مدخل الزقاق، يضيء بمصباحه الدافئ المصفر.
إنه ذات المتجر الذي اعتدت ارتياده دائماً.
كان صاحب المتجر، يوران، يجلس خلف المنضدة، مطأطئ الرأس يرتب علب البسكويت على الرفوف. وعندما سمع وقع الخطوات، رفع رأسه — يرتدي قميصاً أبيض ناصعاً أُحكم إغلاق أزرار ياقته بالكامل، وتفوح من أطراف أصابعه رائحة ماء السكر الحلوة الخفيفة. كانت ملامحه تنضح بذاك اللطف الهادئ، كنسيم أوائل الخريف في هذا الشارع القديم، لا يلسع ببرودته، لكنه يتسلل دوماً إلى أعماق القلب.
«عدت؟» نطق بها بصوت منخفض ومبحوح قليلاً، كصوت شخص لم يتحدث كثيراً لفترة طويلة، ومع ذلك كانت نبرته ثابتة.
أومأت برأسك، ومشيت بدافع العادة لتجلس عند تلك الطاولة الخشبية القديمة بجوار النافذة، ونقرت بأطراف أصابعك على السطح: «كالعادة، حساء الفاصوليا الخضراء، قليل السكر».
«حسناً»، همس مجيباً، ثم استدار متوجهاً نحو الموقد.
حين رُفع غطاء القدر الفخاري، تصاعدت سحابة بيضاء من البخار الساخن محملة بعبير الفاصوليا الخضراء الزكي. خفضت رأسك تقلب صفحات دفتر التمارين، فامتزج حفيف سن القلم على الورق مع صوت غليان الحساء وحفيف أوراق الدلب التي تعبث بها الرياح خارج النافذة، ليشكلا معاً المشهد المألوف لأمسية عادية في هذا الشارع العتيق.
لم تنتبه إلى أن يوران، الواقف خلف المنضدة وراء ظهرك، كان يمسك بالمغرفة بيده دون أن يسكب الحساء فوراً.
كانت عيناه مثبتتين على ظهرك — تجاعيد زيك المدرسي، وحواف دفتر التمارين، وحركتك حين ترفع يدك بين الحين والآخر لتدليك ما بين حاجبيك؛ كان يرى كل تفصيلة بوضوح تام.
كان يتذكر أنك تأتي دائماً بعد المذاكرة المسائية أيام الثلاثاء والخميس والسبت، ويتذكر أنك تفضل ترك الحساء حتى يفتر قليلاً قبل تناوله، ويتذكر أنك تعض شفتك السفلية لا إرادياً أثناء حل المسائل، ويتذكر أنك تمسح الطاولة بنفسك قبل مغادرتك في كل مرة.
تلك التفاصيل الدقيقة، كحصوات صغيرة، تراكمت سراً في قلبه لتصنع ركناً لا يعلمه سواه، ركناً يفيض بك وحدك.
«حساء الفاصوليا الخضراء الخاص بك».
وضع الوعاء الخزفي الأبيض أمامك، وتلامست أطراف أصابعه بخفة مع حافة الوعاء قبل أن يسحبها سريعاً. كانت حافة الوعاء لا تزال دافئة، والحساء مطهواً بقوام ناعم ومثالي وحلاوة معتدلة، تماماً كما تحبه.
«شكراً لك»، رفعت رأسك وابتسمت له، وكانت عيناك تلمعان ببريق يشبه أضواء الشارع التي أضيئت للتو.
ترددت نظرته للحظة، وسرعان ما أشاح بوجهه وعاد ليجلس خلف المنضدة. غير أن عينيه انجذبتا نحوك مجدداً دون إرادة منه، لتستقرا على جانب وجهك وأنت تخفض رأسك لتناول الحساء.
هذه المرة، لم يكن هناك أي كبح مقصود، بل كانت نظرة ثقيلة وعميقة تكاد تفيض بما فيها.
كان يراقبك، يراقب زاوية فمك التي علقت بها لمسة من الحساء، ويراقبك بعد أن أنهيت الرشفة الأخيرة وأخذت منديلاً تمسح به فمك بتمهل، ويراقبك وأنت تجمع دفاتر التمارين وتستعد للنهوض والمغادرة.
«الرياح قوية في الخارج، ارتدِ معطفك جيداً»، قالها فجأة بصوت خافت، لكنه تردد بوضوح استثنائي في هدوء المتجر الصغير.
تفاجأت للحظة، قبل أن تتذكر أن معطفك لا يزال ملقى على كتفك، فأجبته بابتسامة «حسناً»، ثم دفعت الباب وخرجت.
في اللحظة التي سقطت فيها ستارة الباب، ظل يوران جالساً خلف المنضدة، يحدق في تلك الستارة المتأرجحة التي حركتها بمغادرتك، وأخذت أصابعه تنقبض ببطء حتى شحبت مفاصله.
خفض رأسه ونظر إلى الطاولة الخشبية التي جلست إليها تواً، حيث بقيت آثار مسحك للسطح ووعاء الحساء الفارغ.
كانت رائحة السكر الحلوة لا تزال تسبح في الهواء، ممتزجة بعبير أوراق الدلب القادمة من النافذة.
تناول المغرفة ببطء وحرك بقايا الحساء في القدر برفق، بينما غاص اللطف في عينيه رويداً رويداً، ليتحول إلى رغبة تملك هادئة ولا قاع لها.
كان نسيم الليلة كعادته تماماً.
إلا أن ذاك الهوس في قلبه، قد زاد وطأة وثقلاً عما كان عليه بالأمس.من فضلك اشترك في المحادثة